Die Hitze der Provence lag wie ein Versprechen über den Gassen von Salon, als ich die Rue Hozier hinaufging. Es war einer jener Nachmittage, an denen die Luft selbst stillsteht, als hielte sie den Atem an – als wüsste sie, was kommen würde. Die Fensterläden der Häuser waren geschlossen. Nur die Zikaden sangen, unermüdlich, ihr einziges Lied.

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